Quase quase quase... Um Conto de Natal - PARTE III

PARTE I - A FOTOGRAFIA

PARTE II - O ROSTO

PARTE III – A SORTE

–“A nossa sorte é vivermos todos os dias.”

Assalta-me uma confusão de pensamentos. Prendo-me. Olho-me ao espelho. Não me desprendo de mim. E tomo atenção ao meu rosto. A pele. A pele rugada. As feições. As feições, não me lembro destas feições. Os espelhos não têm memória. Quantos de vocês se lembram de uma imagem ao espelho? Quantos de nós? Os espelhos nunca se lembram de nós. E um dia, mais tarde, olhamos com atenção, e reparamos que o espelho, cada dia, todos os dias, só mostra aquilo que somos, por fora. E o hoje, não pode ser igual ao amanhã. Mas, para nós, mas para nós entre o hoje e o amanhã não há diferença. Precisamos de somar muitos dias, para um dia. Para um dia, sim, nos assustarmos. Como se não nos tivéssemos olhado ao espelho todos os dias que ficaram para trás. Como se, o que somos hoje, fosse uma mutação de um dia longínquo, um dia de que não nos lembramos. A nossa sorte é que vivemos todos os dias, e, em cada dia não sentimos que envelhecemos. Assim, assim é mais fácil. Não sofremos todos os dias por sabemos que amanhã perderemos uma ínfima parte da nossa jovialidade. Os espelhos não têm memória, nem se lembram de nós. A nossa sorte é vivermos todos os dias.

Continuo a olhar-me ao espelho. Pelo espelho passo os meus dedos, como se pudesse tocar na minha pele. Como se fosse o espelho que tivesse o tacto da minha pele. Não tem, não tem nada. Apenas tem uma fugacidade que nada é de mim. Que não me conhece. Solto-me do espelho, e vou ter com Ingrid à cozinha. Encontro Ingrid a olhar pela janela.

–“Então, de que ajudas é que precisas?”, perguntei eu.

–“Nada…. Já não é nada. Já fiz”.

Ingrid olha pela janela. Diz-me para ir brincar com os netos. Hoje está esquisita. Parece que lhe noto uma lágrima desbotada no rosto. Deve ser ilusão minha. Devo estar um pouco desconcentrado, com toda esta história do espelho. Volto para a sala, mas não vejo os miúdos. Nem as noras.

–“Sabes onde estão eles, Ingrid?”

–“Desculpa, estão lá fora”.

E é para eles que Ingrid olha. Pela janela, pelo mundo da nossa janela. Visto o blusão e calço as luvas. Lá fora, continua frio. Temos um pátio coberto de neve. Em alguns espaços já limpámos a neve. Noutros não. Duas árvores ladeiam o passeio até à estada que fica a cerca de seis metros da casa. São árvores altas, e também estão cobertas de neve. Hans brinca com a moto telecomandada, de lagartas de neve, que eu lhe ofereci este Natal. Ainda é um brinquedo grande. Os outros, com as minhas noras, deslizam por um escorrega que comprei hás uns dois ou três anos, para eles brincarem no pátio. O dia continua de um azul bonito. Mas está muito frio. Derek pede a Hans para brincar um pouco com a sua moto telecomandada, mas Hans não deixa. Elisa, a mãe de ambos, ralha com Hans, e ele, um pouco contrariado, passa o comando ao irmão. As meninas continuam no escorrega e riem-se muito quando caem na neve! Tento-me lembrar da minha primeira recordação ao espelho, mas nada. E olho para o céu. Olho para o céu. Como se no céu fosse encontrar a projecção desse dia, do dia em que me conheci a um espelho. Claro que, nada. Hans, vem ter comigo e pergunta-me para onde estou a olhar. Digo que, para nada, para lado algum. Depois pergunta-me em que estou a pensar. Hesitei. Hesitei……..

–“A nossa sorte é vivermos todos os dias.”

–“Qual sorte?”, ouço de uma voz inocente.

–“A nossa sorte é vivermos todos os dias. Não te esqueças, Hans.” – mas que maluquices estou eu a dizer ao miúdo? – “Nada, Hans. Não me ligues. O teu avô está a perder o tino!”

Por momentos Hans, não disse mais nada e eu também não.

–“Olha!” – e Hans aponta para o céu, onde quatro riscas brancas, sem ordem aparente, rasgam o azul esperança – “O que são avô?”

Quatro aviões cruzam o céu, cada um para seu lado, como que formando um quadrado, uma tela de pintura no céu. Quatro rastos, de fumo branco, bem alto, lá no alto, como pincéis de mãos invisíveis.

–“São apenas aviões.”

–“Mas porque deixem aquele raso branco avô? Já vi muitos aviões no céu e nunca tinha visto uma rasto branco.”

–“É apenas um efeito de criação, digamos que, de nuvens artificiais.”

–“Nuvens artificiais? Mas os aviões sobem para criar nuvens? Porque não há nuvens? É preciso nuvens?”, a sua voz era…….. inocente.

–“Não! Não é preciso criar nuvens. Podem ser aviões normais de passageiros ou outros aviões, não sabemos. É muito simples. Ninguém quer criar nuvens, mas, o funcionamento do avião liberta vapor de água para a atmosfera a temperaturas muito muito quentes, como quando vez as panelas no fogão a deitar vapor. Depois, como está muito muito frio na atmosfera, o vapor de água libertado pelo avião condensa formando aquelas trilhas de nuvens artificiais, como, quando por exemplo, o vapor das panelas encontra um vidro frio fazendo o vidro embaciar. Percebeste?”

–“Simmmm!”

E limitei-me a apreciar a beleza de um céu azul esperança rasgado por trilhas de um branco pueril.

PARTE IV - O AZAR

PARTE V - A VERDADE